major flop

 - tenho uma coisa para te mostrar...

- então?

- fiz uma marotice... já te enviei.

- marotice? hummm..

- marotice, mas dentro do...          plano profissional.

- essa pausa teve o efeito oposto ao pretendido. devo dizer...

merde

 

old men listening to old songs

palma, george palma

certo...

 

pegões mini

- um dia destes tiro uma foto do teu olho d... ânus, só para veres como ele é bonito.

- não sei se me agrada saber que isso existe por aí...

- eu depois apago. mas é tão lindo! nada danificado...

- isso é por enquanto, que tu andas com umas ideias...

- as minhas ideias não são para danificar. não seria danificado, seria dignificado, isso si! dignificado com a minha presença!

soprete

há muito tempo que não fumo... não sei há quanto tempo porque não foi uma decisão daquelas que se tomam de forma consciente, pensada, com resolução e determinação. desde esse tempo indeterminado até hoje fumei três cigarros, apenas porque calhou.
o "deixar de fumar" apenas aconteceu, por via das circunstâncias.

simples: não tinha dinheiro, naquele tempo.

infelizmente, a frase "quem não tem dinheiro, não tem vícios" é falsa. os vícios mantêm-se, não são é alimentados. mas, no meu caso, não é vício, é hábito.

(eu sei que o termo vício deveria ser aqui evitado, pois tem uma conotação koral que não é para aqui chamada. apenas uso o termo no seu sentido popular de dependência ou, parece que é ainda mais rigoroso, ainda que seja bem mais feio, adicção. (para certas pessoas, "adição" seria ainda mais correcto, seria o termo correcto e adequado por excelência, mas eu quero muito que essas pessoas se fodam, sinceramente))

o facto de eu conseguir fazer estas merdas (o "deixar de fumar" está entre aspas porque apenas não tenho fumado) não me confere atestado de auto-controlo ou disciplina, apenas me dá mais liberdade. posso voltar a fumar quando muito bem me apetecer e eu quiser alimentar esse apetite, sem problemas de consciência. não fumar não me benificia em nada, ou pelo menos, não me tem beneficiado.

trabalho pior sem fumar.

vivo pior sem fumar.

acho que um dia destes, por uns tempos, vou voltar a fumar, mas vou fazer uma pausa nos copos. e nos doces. nuns ou noutros, logo se vê. ou nuns ou noutros, que é diferente. fica em aberto...

the originals

the original*

* ou "tudo certo, só me anda a falhar a parte da harmónica há uma parga de anos..."

upskirt

 

solo sailor

 

fotos clipadas de um video muito cool desta menina, com uma música muito bonita...

há sempre alguém disposto a fazer companhia aos marinheiros solitários. 

isto é um bom exemplo de contraproducência.
tal como fazer uma vasectomia se se quer ter seis filhos e ainda só se tem três

pás e amor

 

to lack humour is almost inhuman

mandaram-me o artigo (já de 2020, mas não interessa) traduzido, mas prefiro a elegância do original...
a pergunta é (ou deveria ser): por que caralho é que os ingleses não gostam do trump?

"A few things spring to mind.

Trump lacks certain qualities which the British traditionally esteem.

For instance, he has no class, no charm, no coolness, no credibility, no compassion, no wit, no warmth, no wisdom, no subtlety, no sensitivity, no self-awareness, no humility, no honour and no grace – all qualities, funnily enough, with which his predecessor Mr. Obama was generously blessed.

So for us, the stark contrast does rather throw Trump’s limitations into embarrassingly sharp relief.

Plus, we like a laugh. And while Trump may be laughable, he has never once said anything wry, witty or even faintly amusing – not once, ever.

I don’t say that rhetorically, I mean it quite literally: not once, not ever. And that fact is particularly disturbing to the British sensibility – for us, to lack humour is almost inhuman.

But with Trump, it’s a fact. He doesn’t even seem to understand what a joke is – his idea of a joke is a crass comment, an illiterate insult, a casual act of cruelty.

Trump is a troll. And like all trolls, he is never funny and he never laughs; he only crows or jeers.

And scarily, he doesn’t just talk in crude, witless insults – he actually thinks in them. His mind is a simple bot-like algorithm of petty prejudices and knee-jerk nastiness.

There is never any under-layer of irony, complexity, nuance or depth. It’s all surface.

Some Americans might see this as refreshingly upfront.

Well, we don’t. We see it as having no inner world, no soul.

And in Britain we traditionally side with David, not Goliath. All our heroes are plucky underdogs: Robin Hood, Dick Whittington, Oliver Twist.

Trump is neither plucky, nor an underdog. He is the exact opposite of that.

He’s not even a spoiled rich-boy, or a greedy fat-cat.

He’s more a fat white slug. A Jabba the Hutt of privilege.

And worse, he is that most unforgivable of all things to the British: a bully.

That is, except when he is among bullies; then he suddenly transforms into a snivelling sidekick instead.

There are unspoken rules to this stuff – the Queensberry rules of basic decency – and he breaks them all. He punches downwards – which a gentleman should, would, could never do – and every blow he aims is below the belt. He particularly likes to kick the vulnerable or voiceless – and he kicks them when they are down.

So the fact that a significant minority – perhaps a third – of Americans look at what he does, listen to what he says, and then think ‘Yeah, he seems like my kind of guy’ is a matter of some confusion and no little distress to British people, given that:

• Americans are supposed to be nicer than us, and mostly are.

• You don’t need a particularly keen eye for detail to spot a few flaws in the man.

This last point is what especially confuses and dismays British people, and many other people too; his faults seem pretty bloody hard to miss.

After all, it’s impossible to read a single tweet, or hear him speak a sentence or two, without staring deep into the abyss. He turns being artless into an art form; he is a Picasso of pettiness; a Shakespeare of shit. His faults are fractal: even his flaws have flaws, and so on ad infinitum.

God knows there have always been stupid people in the world, and plenty of nasty people too. But rarely has stupidity been so nasty, or nastiness so stupid.

He makes Nixon look trustworthy and George W look smart.

In fact, if Frankenstein decided to make a monster assembled entirely from human flaws – he would make a Trump.

And a remorseful Doctor Frankenstein would clutch out big clumpfuls of hair and scream in anguish:

‘My God… what… have… I… created?

If being a twat was a TV show, Trump would be the boxed set.

gentleman de basto

 

encomendação das almas

já reparaste que tens o mundo inteiro
dentro da tua cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da tua cabeça
é o teu mundo

(é o início de um poema de alberto pimenta)

grim reaper

acabei de saber do A., do Diogo Jota e do Michael Madsen...

assim, seguidinho, tudo no mesmo dia.

lavoro

cenas que se lêem:

O facto da minha mãe ser invisual fez-me, desde muito cedo, olhar para o mundo com outros olhos

e eu, que tento ser bom profissional, devia ter vergonha.

a vida é cheia de merdinhas cheias de significado

 

vi, há tempos, uma coisa na net que eram duas, começava com duas, bolinhas que estavam a mover-se dentro de um círculo, ressaltando das margens do círculo e que, caso se tocassem, se replicariam em outras tantas bolinhas, quatro da primeira vez, claro, e que continuavam, todas as bolinhas em movimento, a repetir o processo até o círculo estar completamente saturado de bolinhas e já não ser possível o movimento, apenas o infinito replicar de bolinhas... 

paso doble

defacing cohen

...

sometimes I'd head for the highway
i'm old and the mirrors don't lie
but crazy has places to hide in
that are deeper than any goodbye

...

tired of choosing desire

i've been saved by a blessed fatigue

the gates of commitment unwired

and nobody trying to leave

...